Francisco desafia o olhar fixo do esquilo
a barrar-lhe o caminho.
Um suor frio escorre-lhe pelas costas.
Nenhum deles baixa os olhos.
Um ciclista atravessa-se pelo meio
e o bicho em três saltos, desaparece.
Francisco fecha a boca num risco curto.
Mau agoiro este de cruzar um animal
antes do poker na cave do Rahul!
La chegou frio e desfocado.
Perdeu até ficar enxuto.
Soletrou palavras desconhecidas,
andou e viu nascer o dia.
Perdido, sentiu os pés desparecerem
na bosta de um cavalo urbano.
Cantou para se curar do vicio das cartas,
seguindo o provérbio irlandês...
" when you are in the ... just sing ".
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