Cactée, something poétique
J'accueille ton geste amical, il fait si chaud...
sur mon épaule droite descend un essaim d'abeilles.
Je ne bouge même pas le bout d'un seul cil.
Ma peau d'enfant insomniaque
attend la piqûre comme une délivrance.
Je vois jaune.
Autour de moi vibre le champ de blé de Vincent,
du blé tendre, précoce, l'épi barbu, de le touselle.
Il emblave la peinture sur la toile,
on devient si proche de son geste,
que nos doigts bougent, seuls.
L'huile a le touché d'un velours frappé
par une odeur forte.
Les corbeaux volent et crient dans le bleu
profond du ciel,
nos yeux roulent hallucinés.
Saigne l'oreille coupé du peintre suicidé.
Rouges les coroles des coquelicots larges,
comme des robes de madame Grès.
J'aime la soie de leurs plis(...).
