autre-cas

2012-01-06T03:00:00.000-08:00

Ela disse…

Ela procurava um rio dentro do mar eterno.
Provou-lhe a prata, engolio o sono
e nao lutou para subir à superficie.

Ela pediu-lhe um coraçao novo,
para lhe bordar outro destino.

Inez debruçou-se lenta e delicada,
para lhe ouvir os passos.
Esticou os braços e julgou toca-lo.
Ele chegou mais tarde, real.

A luz dele interrompeu-lhe o sonho.
Ela disse : fala-me da beleza là fora.

Amaram-se depressa, ele disse :
Sou esta fonte que te esquece,
amargo os cantos deste quarto.

Ele disse : Morro aqui contigo, neste amor.
Corro também , louco para te chegar o beijo à boca.

Ela responde : Ri alto como a arvore,
balanço os braços até vergar o bambou,
numa tontura apago-te dos meus olhos.

LM, agosto 2009

o poema do ultimo dia

2011-10-08T04:37:00.001-07:00

( ... ) Os artistas lançam um desafio aqueles que possuem o mundo,
e os que possuem o mundo indispoem-me.
Surprendo-me de estar aqui convosco, entre o céu e a terra.
Nao existe no mundo um lugar que possa acolher a nossa torpeza.
Tropeçamos nela e caimos no mundo.
Na vida, na dança, sou um passaro que coxeia.
O meu braço é uma asa quebrada que vos acena lentamente.
Inclino-me, queria abraçar-vos deixando-vos livres.
So a palavra poética é libertadora.
Dentro de mim tudo se agita desafiando
a espessa neblina que humedece
e me apareda o peito.Serro os labios que se afinam, como se por uma outra boca,provasse os meus proprios beijos.Desconheço a ligaçao das linguas neste processo.Eu sou insolente, eu nao sou insolente.Prefiro dizer sim, mesmo se o nao me preocupa.Mordo a mao antes dos caes.A cada um de digerir o seu veneno.
Chamo-me lidia martinez e a dança é a minha terra natal.
Este é o ultimo poema do ultimo dia.
Olho o mar e digo :
- Os naufragos nao morrem, dormem.

lidia martinez, paris 2005.

inesita....

2011-10-02T07:11:00.000-07:00

A minha Historia com a Inesita.

Esta salvaçao … ________________________________________________

Tenho de vos contar, acrescentando
que vou entrar na 19 tentativa...cénica de " salvar a Inez".

Este amor...é o amor, ao que eu a obrigo é sem nome...voltar e reviver o drama em gente.

L’éternel recommencement, uma nostalgia do frio
na pedra, a do po eterno e da interminàvel espera.

Mas ainda nao estou em pele total d'inez....
Serà esta mais uma tentativa abortada ?

A décima nona, agora :

Repito, este amor… é o amor.

Um eterno reviver da sua morte, numa condenaçao sem nome.

Em estàtua roedora, numa nostalgia do frio,
Inez hoje, desfaz-se na noite.

Ofrenda ùnica, no lugar do seu rosto, sugiro-lhe uma noite antiga…

INEZ

2011-10-02T06:16:00.001-07:00

A minha Historia com a Inesita.

Esta salvaçao … ________________________________________________

Tenho de vos contar, acrescentando
que vou entrar na 19 tentativa...cénica de " salvar a Inez".

Este amor...é o amor, ao que eu a obrigo é sem nome...
voltar e reviver o drama em gente.

L’éternel recommencement, uma nostalgia do frio
na pedra, a do po eterno e da interminàvel espera.

Mas ainda nao estou em pele total d'inez....
Serà esta mais uma tentativa abortada ?

A décima nona, agora :

Repito, este amor… é o amor.

Um eterno reviver da sua morte, numa condenaçao sem nome.
..............................................................................................

au sujet de la Reine Morte

2011-09-13T01:49:00.000-07:00

Au sujet des costumes:

La robe-objet est une construction plastique

qui suit l’élaboration d’un spectacle.

Elle s’inscrit dans le temps et fait surgir

la forme pour y loger le corps.

Une façon de mesurer l’intérieur du silence

en creusant le tissu.

C’est aussi une trace brodée de l’attente,

une action humble et laborieuse,

qui trompe l’angoisse et la peur.

En les entourant de fils et de perles colorées,

je tente de les apprivoiser.

Pour la version dite 5+1 du spectacle sur la Reine Morte,

une robe plus légère

a été cousue, me dénudant davantage.

Le poids de ces robes-sculptures,

symbolisaient l’autorité lourde et écrasante

de l’interdit propre à l’état fasciste.

Un corps ficelé de l’intérieur,

caché derrière les préjugés moraux et religieux.

Il m’a fallu quatorze ans pour me libérer de cet interdit.

Et apprendre à danser, légère, en intégrant son poids dans mon corps.

Ensuite, je ne pourrais plus me laisser surprendre par sa matérialité changeante,

Sa corruption sordide.

lidia martinez- ( 1989-2006 )

Sur la Reine morte, Inez de Castro :

( … ) Sans succès et depuis 1984, Inez de Castro essaie d’échapper au drame de sa mort.

Elle marche sur ses propres traces, refaisant les gestes d’autrefois et retrouve les sensations subtiles d’une danse qui trompe la mort.

Inez revient, elle est seule et repose

la tête sur l’épaule de son amant, elle se souvient.

La Nourrice pétrit le pain ( corps d’Inez ),

qui se brise contre un destin imposé par

Le blanc récit de sa tombe.

L’évanouissement s’empare de la reine morte

et dans l’ourlet de sa robe se cachent

du sable rouge et des poignards sans maître.

Pedro l’habille de soie verte pour l’ultime parade

et déjà l’oiseau se meurt par la bouche.

LM. 2002

Extraits de presse :

« ( … ) Plein de projets en perspective pour cette artiste chorégraphe et plasticienne

qui au gré des créations, construit un univers symbolique et mythique ( … ) ».

Le Monde Interactif, Cristina Mariano.

« ( …) Lidia Martinez installe ses mythologies personnelles comme des réseaux de sens à décrypter, plutôt à ré-interpréter, dans la veine d’autres plasticiens tels Chrristian Boltanski, Mike Kelley, Richard Baquié par exemple ( … ) «.

La Marseillaise, Claude Lorin.

« ( …) Exposition monographique de cette artiste plasticienne, danseuse et chorégraphe à Miramas ( … ) »

Vogue Magazine.

« ( …) On connaissait ses solos trempés dans l’univers qui la caractérise.

En dansant multiples n’a jamais autant ému et transmis ( ... ) « .

Fédération de la Danse, Emerentienne Dubourg.

«( … ) Théâtre, danse, performance ?

Comment définir son travail ?

La frontière est son élément géographique, elle saute d’un art à l’autre avec aisance,

Cela dérange la critique et peut rendre difficile

la compréhension de son travail.

Elle est proche des artistes de » l’Art Povera « ,

par l’utilisation de matériaux conducteurs d’énergie.

L’emploi de fragments, de « déchets « soustraits à la vie,

servent à célébrer l’énigme de la vision, ils interrogent notre conception de la danse,

du théâtre, celle du créateur, de l’artiste ( … ) « .

« Le jardin de Lidia Martinez «

Isabel Vila Nova Journal des Lettres( lisbonne )

Cartas de amor de Pedro e Inez

2011-09-05T01:25:00.001-07:00

Cartas de amor de Pedro e Inez
Troisième lettre:

Sitôt le matin levé je regarde le fleuve.

Il porte la pourriture des feuilles

comme une parure un ornement.

Etincelant et brusque miroir

toujours à me parler de vous.

Dieu que je suis triste de votre tristesse

quand les jours se battent avec mes nuits !

Etrange guerre que je vis ici dans ce lieu de paix si sûre.

Elle gratte à ma porte comme une bête assoiffée de sang.

Ah, que suis lasse de cette immobilité

qui m’enracine à ma peine.

Je vous parle sans cesse mais l’écho court

moins vite que votre cheval,

sinon monseigneur, vous auriez pu écouter

enfin cette malheureuse qui vous pleure.

Ai Mondego, suis-le mon prince père heureux mais si absent,

quand finira-t-il de chasser

Insouciant du danger que j’encours d’être ainsi ,

corps offert aux chiens du Roi ?!!!

Inez, Paris, Juin 1997

ser Perséphone

2011-09-04T11:32:00.001-07:00

abro este verso com um estalido.
provo-lhe a semente
e vou engolir o vacuo
esvaziando o mundo.
deixo-me ir pelo ralo
sem limpar à volta
o sedimento gira
e desaparece.
desfio o adesivo
abro a boca à ferida
sinto o cheiro azedo
que exala o sangue.
a cola pinta o rastro
dos pontos, o enigma
da cruz arrepela-me.
pernas para que te quero,
vou sair daqui depressa.
sou o grilo maior que a janela,
a espernear face a uma ingénua
crueldade.
o enigma da infância
desses dias perfurados,
como dedos nos gatilhos
a experimentarem os alvos
atirados ao ar.
Poule!
madrugadas em avanço,
sonhos apocalipticos,
mares levantados
com pontes estreitas,
e os meus pés a escorregarem
sobre no gelo das ondas.
vou cair agora mesmo
e tudo vai recomeçar,
paro com as dores
a pele alisa em estatua
sem po.
afasto a cortina no meio do frio,
desfeio, certa que vou renascer.
o rei absoluto provoca uma
alteraçao e acolhe-me
na concha.
Sou Vénus e arrebata-me
o coxo.
esperneio no fundo da terra
à espera de primaveras,
e a roma abre-se de novo.
posso florescer ao pé da minha
Deméter, usufruir da luz
escapo à chaga e ao fogo,
ao ferro ardente.
Sacudo e tranço os cabelos,
sabes?
Cubro a cabeça do cavalo,
amasso o pao e caio como o besouro,
de costas.
Recomeço entao o ciclo do nosso renascimento.

LM, 2 agosto, 08

Dessins LM, 2011

2011-08-10T11:22:00.000-07:00

Dessins LM, 2011

2011-08-10T11:20:00.000-07:00

exposition de lidia martinez à Paço d'artes

2011-08-10T11:16:00.000-07:00

A Barca dos Infernos

2011-06-13T01:39:00.000-07:00

A Barca dos infernos

Um drama singular,
uma atroz dilaceração,
um grão de arroz fendido
obliquando a face mínuscula
e opaca do desperdício.

Sobrevivemos juntos,
como um só corpo,
neste quarto de agonizante.
Sacrificio natural de um ser
desviado do sol.

Cresce-nos dentro da alma,
ao de leve,
a pena descaindo da sua asa.

Inclinando a escrita rente à pele
fica escrito pela unha,
a rima juneira e festiva.

Ficamos amplamente desconhecidos,
de olhos esguios como gatos na noite.
Respiramos sem nos vermos,
ignorando o rumo lutuoso da barca.

lm

de coraçao aberto

2011-06-05T02:19:00.000-07:00

De coraçao aberto

Por vezes tudo se esclarece
o corpo ausenta-se,
de maos juntas sinto passar
a palavra redonda que revela
e aquece.

Amiude, engano-me.
Distraida, ausento-me lentamente.

Mordido na sua essência,
o coraçao aberto
desliza fora do meu peito.
Quebro-me.

Refugio amargo acolhe
o meu sangue.
Devolvo a ferida ao carrasco,
de coraçao aberto.

No altar, face ao icone
a imagem impressiona o tempo
que a consome.

O meu coraçao é o que nao sou eu,
fala pela minha boca,
contém desejos,
nao tem queixumes.

Mergulho a mao na noite,
encontro a vertigem que precede o sono.
Escorrego com a aprobaçao de todos.
Nao me pertenço.

Todos me rodeiam.
Tudo vai acontecer longe daqui.
Nao sei onde me levam e vou.

Todos os apelos sao falsos.
LM

dessin Pedro e Inez

2011-06-04T03:21:00.000-07:00

PAROLES

2011-05-15T02:55:00.000-07:00

PAROLES
données
entassées
poudrées
cimentées

chorégraphiées
encastrées
naturalisées,
proposées
recueillies
guérisseuses
infinies
gourmandes
coupées
peintes
urbaines
slameuses
ou pas
étrangères à nous
néologissiènes
rares
cuites
épluchées
furibondes
calmes
grosses
palmées
circonstancielles
gonflées
saccadées
philosophes
reines
couronnées
orangées
vâches

fadistas
affamées
gercées
purpurines
grenadines
Paradjanoviennes
Pessoanas à cause de Pessoa
Tsvetaionavas
à cause de Marina
à cause de Marina et de la reine morte
Lusitaines à cause moi
Tarkovkiennes à cause du Sacrifice

un peu de miroir autour et je saute par dessus l’eau.
paroles, paroles, paroles
parce qu’ infinies...je les suis.

LM

2011-05-15T02:28:00.000-07:00

dois no chao

dois no chão
dormes como o Rei do Absoluto,
meu esquilo,
cuspo nos dedos
para te roçar depois a fronte,
benzendo-te.

esfrio nesta espera,
afasto a cortina,
aqueço-me na tua lã.

disfarçado de morto
para que te deixe,
entristeces o meu coração.

lavro as horas com o meu silêncio,
ventura melodiosa
exalta-me os sentidos,
por instinto penso :
« carne de cão »
e abocanho-te firme.
afinal o cadáver estava desfeito,
era só um esmolar de cobertores tisnados
de amores desfeitos, esfomeando-me
com o teu cheiro.
na madrugada esperançosa,
rio em mim.
LM, 2008

( publicado em dezembro 08)

PURPURINE

2011-05-15T02:19:00.000-07:00

Purpurine

Père du vent souffle sur ma peine,
coupe d’une lame froide la pourpre désolée
de mes lèvres.
Trace le geste de la fronde, garde le bras tendu
suis la cible, ouvre et creuse le faible lit de ma raison.
Deviens eau …oh, faibles courants remplissez
le cœur d’un autre homme, adversaire imparable
de ma mélancolie.
Zéphiro, souffle au loin, reste distant, distante.
Les draps se déchirent comme des pendus
Je garde ma bouche meurtrie, elle s’ouvre gercée,
Purpurine et béante, cicatrice de la tête,
je lâche ma langue dedans, grosse, envahissante
et les mots restent brouillés, collés au palais.
Sans choix, sans courage et en abîme tout entier,
je sors par le haut en m’arrachant aux chevilles .
Ma tête se dévisse de mon corps, en tours et retours
sur l’axe. Elle ne tombe guère, mais je souffre de ma
maladie première, l’effrayant passage vers la mère.
Je prends les bras du froid, je m’entoure d’eux.
Entre leurs morts, je deviens un naufragé, l’ami du vent.
Recoupée, ciselée ma peau en fines morsures,
dentelle alourdie telle une caillasse marbrée, je m’étale.
Les yeux percés, obstrués par deux pièces de monnaie,
prix d’un passage vers l’autre rive, moi et l’autre homme,
nous n’avons qu’une tête.
Chiens des enfers, mange ma main, mon destin, fais de nous un corps divin,
entre mille chiens et un seul loup.
(extrait)

lm, 2011

clemente

2011-05-15T02:13:00.000-07:00

clemente, o simples

Clemente saiu de casa como um anjo menor,
sem lenço.
Cantava desafinado mas feliz.
Depois era com grande sede e alivio,
que bebia sôgrego,
o espirro de agua, da fonte do jardim.
Limpava os beiços com a manga e empoleirava-se
nas grelhas velhas do coreto.
Contava até trinta e deixava-se cair, exausto.
Esfregava as calças poidas destes usos e andanças.
Era tacanho e estagnado, diziam-no simples.
Todos aqueles que lhe estendiam a mao,
eram como familia.
Empoeirado, sacudia-se, ondulava as costas
como um bicho menor.
Dizia-se entao que isso era sinal de chuva.

Lm, dezembro 07.

nocturnod'ineses, projecto

2011-03-14T01:11:00.000-07:00

lidia martinez coreografa e bailarina apresenta o projecto de dança e deambulaçao :

embalo o vestido e lanço os dados…
na tematica inesiana, esta a peça inscreve-se na sequência de especatculos e intervençoes
sobre o mito da Castro,
como uma lingua fora da Historia.

Abordamos este tema desde 1982, desdobramos os parâmetros
da relaçao amorosa através das Cartas de Amor, escritas e assinadas
na nossa contemporanidade.

Eterna espera esculpida nos tumulos arrendados, o orgulho do Rei
D. Pedro, a inocência de Inez, a personagem do Bobo, Martim, na peça de Antonio Patrico Pedro,
o cru, a Ama, la Nenna amassando o pao, corpo d’inez…sao pontos que nos desenvolvemos neste trabalho.

Improvisaçao e apresentaçao do caminho a percorrer, depois de uma breve incursao nos espaços.
Criar na urgência, uma ligaçao dos elementos cénicos com o espaço de apresentaçao.
Estudo de um percurso por questoes pràticas de técnica e de segurança do publico.

Participam neste projecto a bailarina coreografa isabelle dufau,
a vidéasta luminotécnica patricia godal, o paisagista dos sons emmanuele balzani
e a coreografa-bailarina lidia martinez.

A deambulaçao espectàculo tem a duraçao de uma hora.
Um video serà projectado numa instalaçao que expoe objectos
ficticios das personagens.,

Março, 2011
LM

nocturnod'ineses, projecto

2011-03-14T00:53:00.000-07:00

nocturnod'ineses

No espelho do mundo, este amor.
Vou deixà-lo apontado para o sol.
A mao do punhal brilha,
a ponta do aço abre-lhe a carne.
Inez cai no chao, é a sua ultima dança.
Os olhos jà longiquos impressionam
a pàgina onde escrevo a Pedro:
- Tu nao sabes amor, porque te vais sempre
tao apressado e a névoa que cobre os meus olhos,
é um rio imenso onde a dor escorre e me afoga num soluço.

Lanço novelos ao mar, bato à porta de estranhos,
anseio pela a minha libertaçao, devolvo-lhe a loucura
que me risca a testa, cicatrizo vazios.
Fecho os olhos e guardo a beleza no avesso do linho suado.
O seio d'Inez molda-se na mao do Infante.
Ele disse para ela correr e escreveu na agua o mar que lhe ia na alma.
Pétalas de prata tilintam no quadrante da janela,
anunciam o fim do abraço.

Ele debruça-se para a fonte e bebe-a.

Se eu fosse esse rio, lava-lhes o destino das suas maos infantis.
Adiava a morte, engolia-lhes a paixao.

Nos tumulos separados, um coraçao comum espreguiça-se até nos,
como adormecido.

Os amantes eternos, pairam por cima das coisas, como um mar antigo.

LM, julho de 2009

APELO PARA A INEZ!

2011-03-12T01:21:00.000-08:00

Os amantes eternos, pairam por cima das coisas,
como um mar antigo.

_________________________________________________inez volta para reviver o drama da sua morte,
em 2011 o nocturno d'ineses vai trazê-la numa serenidade perdida, lointaine.
Toma chà com amigas...
canta a Pedro um lamento em italiano...dança jà branca, com a màscara da sua morte,
conhecimento antigo,
a ama amassa o pao, inez pede perdao pelo pecado da sua paixao, ora.
O mito deixa-se levar para a esperança negada enquanto viva.
Afinal era so o teatro que a acolhia e embalsamava dores,
sacudia leis, e organiza um pequenino caos, que bom!
nocturno d'ineses espera para ser dado, representado...nao nos querem ajudar?
obrigada.
Contactar:
lidia martinez
lmartinezcie8@gmail.com

apparition

2011-03-07T00:50:00.001-08:00

Ses cheveux étaient plus longs que des cordes,
mais pour la libérer de cette profonde incertitude,
un seul mot aurait suffi.

extraits de presse

2011-03-05T01:33:00.001-08:00

Le poids de ces robes-sculptures,

Sur les Robes-Sculptures, surtout celles des spectacles sur la Reine Morte, extrait:
(...) Mes Robes-Sculptures, symbolisaient l’autorité lourde et écrasante

et de l’interdit propre à l’état fasciste.

Un corps ficelé de l’intérieur,

caché derrière les préjugés moraux et religieux.

Il m’a fallu quatorze ans pour me libérer de cet interdit.

Je devais apprendre à danser légère

en intégrant son poids dans mon corps.

Ensuite, je ne pourrais plus me laisser surprendre

par sa matérialité changeante,

Sa corruption sordide.

LM.

Sur la Reine morte, Inez de Castro :

( … ) Sans succès et depuis 1984,

Inez de Castro essaie d’échapper

au drame de sa mort.

Elle marche sur ses propres traces,

refaisant les gestes d’autrefois

et retrouve les sensations subtiles

d’une danse qui trompe la mort.

Inez revient, elle est seule et repose

la tête sur l’épaule de son amant, elle se souvient.

La Nourrice pétrit le pain ( corps d’Inez ),

qui se brise contre un destin imposé par

Le blanc récit de sa tombe.

L’évanouissement s’empare de la reine morte

et dans l’ourlet de sa robe se cachent

du sable rouge et des poignards sans maître.

Pedro l’habille de soie verte pour l’ultime parade

et déjà l’oiseau se meurt par la bouche.

LM. 2002

Extraits de presse :

« ( … ) Plein de projets en perspective

pour cette artiste chorégraphe et plasticienne

qui au gré des créations, construit un univers symbolique

et mythique ( … ) ».

Le Monde Interactif, Cristina Mariano.

« ( …) Lidia Martinez installe ses mythologies
personnelles comme des réseaux
de sens à décrypter, plutôt à ré-interpréter,
dans la veine d’autres plasticiens tels Chistian Boltanski,
Mike Kelley, Richard Baquié par exemple ( … ) «.

La Marseillaise, Claude Lorin.

« ( …) Exposition monographique de cette artiste plasticienne,
danseuse et chorégraphe à Miramas ( … ) »

Vogue Magazine.

« ( …) On connaissait ses solos trempés dans l’univers qui la caractérise.

En dansant multiples n’a jamais autant ému et transmis ( ... ) « .

Fédération de la Danse, Emerentienne Dubourg.b

«( … ) Théâtre, danse, performance ?

Comment définir son travail ?

La frontière est son élément géographique,

elle saute d’un art à l’autre avec aisance,

Cela dérange la critique et peut rendre difficile

la compréhension de son travail.

Elle est proche des artistes de » l’Art Povera « ,
par l’utilisation de matériaux conducteurs d’énergie.
L’emploi de fragments, de « déchets « soustraits à la vie,
servent à célébrer l’énigme de la vision,
ils interrogent notre conception de la danse,

du théâtre, celle du créateur, de l’artiste ( … ) « .

« Le jardin de Lidia Martinez «

Isabel Vila Nova Journal des Lettres( lisbonne )

2 lettres d'amour de Pedro à Inez

2011-03-04T01:02:00.001-08:00

Pedro à Inez :

Ah! Le vent, sentez, sentez ce vent qui vient
ce soir nous visiter.
Il nous glace le sang et mes pieds frappent
en cadence la pierre humide.
C’est un baiser de nuit qui nous surprend,
il glisse ses ailes froides sur ta main décharnée !
Aie, aie, tu te balances entre deux mondes,
ton voyage prend fin au bout de cette allée.
Entre les lys vibrent des insectes pris
au piège de la lumière.
Je suis celui qui a ouvert ta tombe,
le temps souffre de la nuit éternelle.
Après le chœur des moines, j’ai cru entendre la mer !
Oui, chaque chose regardait sa propre image,
tout devenait le miroir d’un autre et plus rien ne se fixait.
L’air sentait l’ambre et la résine, la mort aussi…
Adieu, dans ton monde, je te suis.
Mon cœur est désormais condamné au silence.
Ton Pedro,

Paris, 2005, 2011.

Lettre de Pedro à Inez

Dort, dort ma Reine, la quiétude du lieu te convient-elle ?
C’est moi ton Pedro, nous sommes seuls, je sens ton âme
éclairant la mienne.
Dans la mort, tu écoutes mon désespoir.
Parler, parler, laisse ton pauvre roi te parler ;
J’ai été ton loup, le bourreau qui n’a pas su t’épargner.
Dans mon royaume, tu es deux fois reine.
Tout a été bon, tout a été béni !
Ah! Coimbra était notre mère, à ton passage, tout a fleuri,
les champs, les berges, le peuple te saluait.
Le fleuve éclairé par les torches s’inclinait vers nos pas.
Te voilà enfin, si proche dans ton éternité de pierre !
Cet amour me fait peur, le sommeil me prend…
Inez, cette nuit nous sommes frères, deux oiseaux morts
partageant le même nid.

Mon amour, até ao fim do mundo.

Ton Pedro,

Paris 2005

Diary

2011-03-04T00:55:00.000-08:00

D I A R Y

Le cri du loup arrive à la fin du film,
je le reprends pour l’amusement, le défi.
New York n’est plus qu’un sifflement aigu
qui s’efface sur l’écran.
Ensuite la pub gratte le son, les mots sont rapides,
ils se frottent, je n’écoute plus.
Cela arrive vers mon oreille droite, l’autre reste fermée.
Parfois, j’attrape le mot juste, comme ça, à la volée.
Il s’incruste sans me demander la permission,
je me laisse faire.
Glisser sur l’instant, pointer ma face de rat,
tout changer sans savoir si je vais pouvoir
finir ma phrase.
Je suis à la minute près et sur le tard, la même.
J’entends donc:
- « Pas de compassion pour le roi ! « .
Cette phrase n’a rien d’exceptionnel,
sinon qu’elle se détache de toutes celles
que j’ai pu accumuler dans ma mémoire.
Je joue d’ambiguïtés, en projetant
mes propres mots dans des lieux inconnus.
Ils me reviennent autrement enrobés
d’une aura de respect.
Une distance se crée et j’ai l’impression d’avoir
volé à autrui, un petit trésor convoité et libérateur.
Ainsi, le futur roi serait fou d’amour pour la bâtarde.
De suite, je me colle au personnage
du fils du roi du Portugal, au XIVsiècle, D. Afonso IV.
Celui qui a couronné reine, mais morte, Inez de Castro.
Moi, je prétends qu’il était trop soumis à la loi du père.
Il va malgré le danger qui guette son amante,
la garder auprès de lui.
Agissant plus en fougueux guerrier qu’en politique,
il sent monter une fièvre bonne pour l’éternité.
Alors, quoi donc ?
Pourquoi lui et pas moi ?
Je suis également prête à grignoter la pomme,
à transgresser, bravant tous les interdits liés à la mort.
Roulée dans une cape, une guirlande de Noël posée sur la tête,
je veux jouer aux passions interdites.
Mais revenons à Pedro, on pourrait dire du jeune roi
qu’il était cruel, mais il y aurait méprise.
Le mot juste est « Cru « , le justicier si l’on préfère.
Au bout de combien d’années la déterre-il ?
Six, je l’ai lu dans un roman espagnol.

Le peuple suit la procession macabre,
la cour craint la folie amoureuse et coupable
de Pedro, tous prêtent hommage à la morte.
Oui, c’est d’elle dont je vous parle.
J’insiste à créer autour du mythe de Castro,
une sorte de permanence liée
à l’amour absolu et néanmoins tragique,
non pas dans son historicité légendaire,
mais dans sa cruelle humanité.

L’amour de Pedro et Inez nous oblige à la pose.
Celle qui nous place entre deux tombeaux
dentelés au centre de l’attente.
Je crois que c’est justement là,
que le roi a imaginé le cœur du silence
et notre possible reddition.

LM

narcisse...

2011-02-15T11:17:00.000-08:00

La femme danse sur le bateau qui traverse le fleuve.
Elle regarde en bas et plonge.
Une algue se roule autour de son poignet
et l’oblige à descendre.
L’homme la voit disparaître.
Au fond de l’océan elle embrasse son double.
Narcisse s’ouvre comme la bouche d’un dieu malade.
Il laisse échapper un soupir et se noie aussitôt.
La porte se ferme avec fracas, un tremblement court
derrière une petite fille et la manque, et la manque.
La ville brûle tout entière ou presque.
Saint-Georges a tout vu et n’a rien pu.
La femme serre les mains de l’inconnu avec force.
En un clin d’œil le bien trompe le mal
et l’amour comme la poésie, dicte sa volonté.
Tout recommence neuf, léger, informe et accompagne
les âmes dans leur pénible traversée.
La soif est tarie là où la Nécessité les accueille,
et le cri des huit sirènes les rend folles mais de joie.
Méfiez-vous des sirènes !
Méfiez-vous des sirènes !

narcisse

2011-02-15T11:15:00.000-08:00

Dans la cour un arbre a pris racine à même le ciment.
Dedans, les oiseaux ont construit des maisons.
Ils ne se trompent jamais les oiseaux si fragiles,
dans le pouvoir de traverser le monde par le haut.
Ici la tempête est venue agiter une mer
qui se lance contre un rocher lisse.
Une porte fermée de l’intérieur révèle
ses transparences liquides.
Narcisse tel un coquillage,
se décolle doucement de la vitre
et glisse à terre.
Une bulle de salive éclate au coin de sa lèvre,
sa bouche se tord dans un rictus disgracieux.
Il plie sa beauté dans un mouchoir et le sort
est enfin brisé.

A Familia, Gala de Dança Oeiras 2010

2011-02-15T11:13:00.001-08:00

A Familia, Oeiras 2010

2011-02-15T11:09:00.000-08:00

chorégraphie: lidia martinez
journée mondiale de la danse
oeiras, 2010

A Familia, Oeiras 2010

2011-02-15T11:07:00.000-08:00

2011-01-31T05:48:00.000-08:00

...non, rien ne laissait prévoir l’allure courbée de mon dos après.
dépliée alors, je le portais. pas le vrai corps, celui de la chair
restait couché au bord de l’eau ou sur elle.
mais... je gardais l’odeur de tout enroulée dans une serviette
éponge cachée au fond du placard. Signe et signature de l’oubli.
mais... je gardais l’odeur de tout enroulée dans une serviette
éponge cachée au fond du placard.
LM

AGUSTINA

2011-01-21T01:41:00.000-08:00

Dans la maison de Gustine, après les vêpres,
la lumière descend pour épouser les angles droits des armoires.
Elle boit la blancheur amidonnée des napperons et parsème d’ombres
les pieds des tables.
Un papillon fuyant sous le tapis, aidait le jour à s’éteindre.
Moi, j’attendais la nuit pour écrire.
C’est l’heure où la maison s’anime du bruit familier des casseroles et du souffle du feu.
Au milieu de la pièce, l’enfer se laissait dominer par deux mains, jetant dans la marmite,
des morceaux de viandes découpées, un chou ébouillanté à la cannelle, trois patates douces
biaisées par un couteau infernal, un gros navet bien violet, deux feuilles de laurier, du romarin,
et ainsi le bouillon du lendemain, ne sera que plus goûteux.
Je gardais les yeux mi-clos à cause de la fumée et soumise à une telle sagesse,
j’observais.
Soudain, un rire frappa très fort contre le mur de casseroles cuivrées,
qui se mirent à vibrer.
Ma chaise bascula en arrière et fit un bruit d’arbre sec en se brisant un pied.
Voici le prodige : Augustina venait d’entrer dans la cuisine, toute nue,
ayant pour seul artifice, un petit chapeau à plumetis, couleur betterave.
Sa bouche brillait, cela lui donnait une sorte de visage achevé
sur un corps étrangement blanc.
Des fines traces de ligatures marquaient ses poignets.
Ses petites mains d’enfant avaient été maintenues en prière,
attachées par sa mère pour la punir d’un trouble des sens, quand elle avait dix ans.
On l’avait surprise se touchant devant les belles casseroles astiquées.
L’innocente ne voulait qu’explorer son petit sexe rose,
mais personne n’a su éviter la brutalité qui a suivit l’affaire.

_ Vicieuse, lui cria sa mère et elle lui attacha ses poignets avec des bouts de draps usés.
Elle resta une journée comme ça, dos au mur, en retenant son urine,
car ce trou n’était autre que celui du diable à trois cornes.
D’ailleurs, elle sentait une d’elles lui piquer le fond du vagin.
Un sentiment de vengeance monta de ses entrailles suivi d’un soulagement.
Elle venait au bout de tant d’heures de souffrance, pissé enfin, inondant le sas
où elle fut enfermée.
L’odeur âcre de l’urine, la chaleur moite sur ses pieds l’on réconforté,
et puis elle s'est dit, que c’était peut-être le souffle du malin, que son trou vomissait.
De peur, elle s’évanouit, depuis lors, elle garda serré dans ses poings, un secret.

Jamais elle ne se dénuda, même quand a Pacques tout le village
sortait se laver plaies et péchés dans les termes.
Une expiation collective, communale et festive.
Seule une serviette autour de la taille, cachait leur intimité.
Les femmes poussaient leurs seins entrant victorieuses dans le bain,
le brouillard pendu au bout, comme un voile humide.
Augustina, les poings crispés, une ficelle rouge roulée autour de ses doigts,
traversait le bassin en psalmodiant une litanie, à l’articulation exacte.
Elle resta suspendue à la vie, au souvenir du rêve avant le reflet dans les cuivres.
On l’avait frappé ensuite, comme si sa peau était une sorte d’instrument de musique,
où l’on ferait sortir la fausse note à force de violence.
Non, elle n’était pas muette non plus, seulement arrêtée par des lacets fortement tenus,
serrés, une petite vie étouffée par l’ignorance.
Augustina déplaçait sans cesse, le centre de sa peine.
Eh bien, aujourd’hui elle était nue devant toute une assistance,
celle qui préparait le repas du soir, ses cheveux mystérieusement disparus ,
roulés à l’intérieur de ce bibi ridicule.
Un casque de gorgone aux reflets rougeâtres, les plumetis en sus.
Elle ouvra grands ses yeux et la bouche en cul de poule, elle se préparait
à vous réciter une parole ancienne.
- Eh bien, accouche! répliqua sa mère, en la pointant avec sa cuillère en bois
mordue à la tache - as-tu perdu ta langue, aussi bien que tes vêtements ?
L’autre garda ce rictus labial, qui s’agrandissait comme un gouffre immense,
d’où la mer sortirait de son écume, une rage soudaine.
Mais rien ne sorta.
J’ai tenté une approche, en lui tendant mon bouquet de pissenlits,
et en les secouant sous son nez, je disais :
- Quand tu auras passée ta belle robe mauve, on ira en chercher d’autres.
Cette année elles ont goût d’amande, n’est-ce pas ?
- Mais tu es folle, ma pauvre fille, me cria ma tante, elle n’ira pas cueillir des pissenlits,
avec le chapeau de la noce à Camille sur sa tête de linotte !
Augustina, monte passer ta blouse bleue, celle du soir, va,
tu pourras garder le chapeau si ça te chante, mais pour l’amour du ciel, ferme ton clapet,
tu as l’air d’une poule qui a perdu son chemin.
Augustina restait là, blanche comme le linge de maison et puis d’un seul bond, d’un seul,
elle se jeta entière sur la table.
Ma tante poussa un cri si puissant, que le chien s’est aplati sous l’évier, comme une éponge sale.
On regardait sa queue se ramasser lentement, quand mon oncle claqua la porte d’entrée.
Il se déchaussa et n’ayant pas fait trois pas à l’intérieur, il se retourna aussitôt,
glissant et dansant sur la pointe des pieds, les yeux clos, une poule fortement étranglée
contre sa cuisse :
-Qu’est-ce qui se passe ici, ce soir ?, cria t’il - que fait-elle, Augustina,
notre betterave, couchée tout du long, sur ma table.
- Ta table ? cria ma tante - ta table ?
A part poser ton plat et ton bol de soupe le soir,
le cul posé sur ton banc…
Et Augustina, nue et blanche, prête au sacrifice, au milieu des légumes, souriait.
Le petit chapeau avait tenu le choc, sa bouche continuait de briller, je la trouvais belle,
follement offerte aux yeux affligés de ma tante, qui engueulait mon oncle sous le porche.
Un silence étrange inonda la pièce.
Le chien glissa hors sa cachette et en rasant les murs, il se précipita au dehors.
Une ombre le croisa et profitant de ce chaos, elle vint nous glacer le sang.
Seule, ma cousine, nue comme un papillon de nuit, lumineuse, elle nous éclairait de sa peau lisse.
Elle enleva avec délicatesse son bibi, en détachant de l’étoffe, au préalable,
une longue épingle fine et perlée de nacre.
Ses cheveux éparpillés sur ses épaules, un navet par si, un chou par-là,
elle tenait au centre de cet étrange tableau, le rôle de la morte.
D’un geste sur, elle se planta l’épingle à chapeaux en plein cœur

et la nuit est rentrée par sa bouche, enfin close.
Ses mains tranquilles, lâchèrent une minuscule dent de lait sans faille,
ni racine.

LM,
Juillet 2009

aller dans les bois ( extrait )

2011-01-21T01:37:00.001-08:00

aller dans les bois

un homme est assit sur un banc dans la pénombre.
derrière lui, quelqu’un debout.
silence.

le premier tourne une pomme de terre dans la main.

- la nuit est tombée, je ne vois plus clair .
- oui.
- mes yeux me trompent, je te connais ?
- non, je suis arrivé, il y a un mois, je logeais
au quartier des archives.
- ah… les archives de quoi ?
- des prisonniers, du courrier, les cartons de ….
- j’ai volé une patate…
- tu me fais confiance ?
- je suis déjà mort, non ?
- pour un mort…tu causes plutôt bien .
- je ne sens plus rien, à part une douleur diffuse
qui me mange les entrailles.
mon cœur bat si doucement…veux-tu le sentir
avec ta main ?
- laquelle ?
- la droite.
- je l’ai perdu dans le froid, gelée.
- ah, alors la gauche si tu veux bien.

l’homme allonge son bras gauche, touche le cœur de l’homme assit.

- tu as raison, on ne sent rien.
- pourtant .
je te confesse mon vol,
tu pourrais me dénoncer,
ici on n’a aucune distraction,
le mal est une bonne façon de s’occuper, d’avancer,
de trouver ses marques.

- tu me demandes de te dénoncer pour une patate ?
- les archives…ça devait être plus confortable, non ?
- oui, on ne mourrai pas si vite, à moins…
- d’aller en forêt, c’est le plus court chemin.
- on ne souffre plus.
- cette douleur au ventre, la faim peut-être.
- non, c’est plus profond que ça .
- il faudrait que je puisse manger davantage,
le corps n’est plus là, tout s’absente.
- pourquoi es-tu là ?
- je n’avais pas le nom convenu.
- montre-moi tes mains.
- non.
- allez, tu en a encore les deux…
- oui.
- as-tu peur que je te vole ta patate ?
- c’est cela.
- mais je ne le ferai pas
- la main gauche, c’est celle du démon,
tu peux l’utiliser contre moi.
- tu as le cerveau affaibli, le démon est ici chez-lui.
- je garde ma patate.
- tu peux, mais il va falloir que tu la coupes.
- en deux, tu veux dire ?
- par exemple.
- soit.
- tu partages ton bien ?
- c’est de l’or.
- la terre est si dure, ici je ne vois pas
ce qui pousserait.
- c’est du ciment.
- un long cercueil.
- avec une ville dedans.
- et nous ?
- je ne pense plus, j’essaie de regarder
sans ne rien fixer.

le nid bleu

2011-01-08T02:21:00.000-08:00

deux chiens

2011-01-08T02:14:00.000-08:00

deux chiens se croisent.
Premier chien
-Que fais tu?
- Je traverssssssssssssssssssssse.
-Où vis-tu?
-J'habite là, où la nuit tombe.

Fin.

LM

l'art...

2010-08-21T10:15:00.000-07:00

L’histoire sort de l’ombre et invente son récit.

Elle vous ravi pendant que je file les heures et encore une fois,

je perds le combat contre le sommeil et le repos.

Rompue à la lutte, je me recouche.

Je sens du sable qui avale mes pieds, le matin noirci le calendrier,

le jour a avalé ma lune et ma lettre.

La danse revient pour me visiter et le rituel reprend

dans un cache-cache avec l’astre.

Je reviendrai…

LM

lidia martinez

Chorégraphe-interprète, plasticienne.

Née à Lisbonne vit et travaille à Paris depuis 1972.

Signe particulier : écrit des lettres d’amour sous le nom d’Inez de Castro, la Reine Morte.

Elle a crée déjà plus de 16 spectacles sur ce personnage mythique, et a édité deux livres de poèmes

aux éditions « Ulmeiro » à Lisbonne.

Blogues :

www.lmartinezdansetheatrecie.blogspot.com

Pedro, le chercheur mélancolique

2010-08-20T14:39:00.000-07:00

Je souffle sur tes baisers pour éveiller les braises

LM, 2010

cactée...

2010-08-11T13:13:00.000-07:00

Cactée, something poétique

J'accueille ton geste amical, il fait si chaud...
sur mon épaule droite descend un essaim d'abeilles.
Je ne bouge même pas le bout d'un seul cil.

Ma peau d'enfant insomniaque
attend la piqûre comme une délivrance.

Je vois jaune.
C’est déjà la lumière ouverte sur le temps sans horloge.

Autour de moi vibre le champ de blé de Vincent,
du blé tendre, précoce, l'épi barbu, de la touselle.
Il emblave la peinture sur la toile,
on devient si proche de son geste, nos doigts bougent,
seuls.
Une danse surprend le fou à la collerette blanche,
dehors, il joue pour le Roi déchu et simule son deuil.
L'huile de lin le touche et frappe d'une odeur forte, le velours usé
de son vieux manteau.
On retourne au champ des vibrations colorées et des corps en mouvement.
Les vies sont fraîches et à nouveau coule le vin.

Les corbeaux se libèrent du tableau de Vincent,
ils crient dans le bleu-noir du ciel,
nos yeux roulent hallucinés.

Saigne l'oreille coupé du peintre suicidé.

Rouges les corolles des coquelicots larges,
comme des robes de madame Grès.
J'aime la soie de leurs plis
(...).
LM, 07, 08, 10
( extrait)

2010-05-15T05:52:00.000-07:00

Forest INside
D'isabelle dufau pour Lmartinez
Solos sans Frontières
au mandapa les 15 et 16 mai 2010
6, rue Wurtz-75013
Paris
photographie:
G. Vivien

Foprest Inside solo d'isabelle dufau

2010-05-15T05:45:00.000-07:00

Théâtre de La Girandole,.2009

2010-03-28T09:27:00.000-07:00

2010-02-27T13:45:00.000-08:00

Ela procurava um rio dentro de um mar eterno.
provou-lhe a prata, engolio o sono
e nao lutou para subir à superficie.
Ela pediu-lhe um coraçao novo,
para lhe bordar outro destino.
...
LM

2009-11-28T05:15:00.000-08:00

Augustina

Dans la maison de Gustine, après les vêpres,

la lumière descend pour épouser les angles droits des armoires.

Elle boit la blancheur amidonnée des napperons et parsème d’ombres

les pieds des tables.

Un papillon fuyant sous le tapis, aidait le jour à s’éteindre.

Moi, j’attendais la nuit pour écrire.
C’est l’heure où la maison s’anime du bruit familier des casseroles et du souffle du feu.

Au milieu de la pièce, l’enfer se laissait dominer par deux mains, jetant dans la marmite,

des morceaux de viandes découpées, un chou ébouillanté à la cannelle, trois patates douces

biaisées par un couteau infernal, un gros navet bien violet, deux feuilles de laurier, du romarin,

et ainsi le bouillon du lendemain, ne sera que plus goûteux.

Je gardais les yeux mi-clos à cause de la fumée et soumise à une telle sagesse,

j’observais.

Soudain, un rire frappa très fort contre le mur de casseroles cuivrées,

qui se mirent à vibrer.

Ma chaise bascula en arrière et fit un bruit d’arbre sec en se brisant un pied.

Voici le prodige : Augustina venait d’entrer dans la cuisine, toute nue,

ayant pour seul artifice, un petit chapeau à plumetis, couleur betterave.

Sa bouche brillait, cela lui donnait une sorte de visage achevé

sur un corps étrangement blanc.

Des fines traces de ligatures marquaient ses poignets.

Ses petites mains d’enfant avaient été maintenues en prière,

attachées par sa mère pour la punir d’un trouble des sens, quand elle avait dix ans.

On l’avait surprise se touchant devant les belles casseroles astiquées.

L’innocente ne voulait qu’explorer son petit sexe rose,

mais personne n’a su éviter la brutalité qui a suivit l’affaire.

_ Vicieuse, lui cria sa mère et elle lui attacha ses poignets avec des bouts de draps usés.

Elle resta une journée comme ça, dos au mur, en retenant son urine,

car ce trou n’était autre que celui du diable à trois cornes.

D’ailleurs, elle sentait une d’elles lui piquer le fond du vagin.

Un sentiment de vengeance monta de ses entrailles suivi d’un soulagement.

Elle venait au bout de tant d’heures de souffrance, pissé enfin, inondant le sas

où elle fut enfermée.

L’odeur âcre de l’urine, la chaleur moite sur ses pieds l’on réconforté,

et puis elle s'est dit, que c’était peut-être le souffle du malin, que son trou vomissait.
De peur, elle s’évanouit, depuis lors, elle garda serré dans ses poings, un secret.

Jamais elle ne se dénuda, même quand a Pacques tout le village

sortait se laver plaies et péchés dans les termes.

Une expiation collective, communale et festive.

Seule une serviette autour de la taille, cachait leur intimité.

Les femmes poussaient leurs seins entrant victorieuses dans le bain,

le brouillard pendu au bout, comme un voile humide.

Augustina, les poings crispés, une ficelle rouge roulée autour de ses doigts,

traversait le bassin en psalmodiant une litanie, à l’articulation exacte.

Elle resta suspendue à la vie, au souvenir du rêve avant le reflet dans les cuivres.

On l’avait frappé ensuite, comme si sa peau était une sorte d’instrument de musique,

où l’on ferait sortir la fausse note à force de violence.

Non, elle n’était pas muette non plus, seulement arrêtée par des lacets fortement tenus,

serrés, une petite vie étouffée par l’ignorance.

Augustina déplaçait sans cesse, le centre de sa peine.

Eh bien, aujourd’hui elle était nue devant toute une assistance,

celle qui préparait le repas du soir, ses cheveux mystérieusement disparus ,

roulés à l’intérieur de ce bibi ridicule.
Un casque de gorgone aux reflets rougeâtres, les plumetis en sus.
Elle ouvra grands ses yeux et la bouche en cul de poule, elle se préparait

à vous réciter une parole ancienne.

- Eh bien, accouche! répliqua sa mère, en la pointant avec sa cuillère en bois

mordue à la tache - as-tu perdu ta langue, aussi bien que tes vêtements ?

L’autre garda ce rictus labial, qui s’agrandissait comme un gouffre immense,

d’où la mer sortirait de son écume, une rage soudaine.
Mais rien ne sorta.

J’ai tenté une approche, en lui tendant mon bouquet de pissenlits,

et en les secouant sous son nez, je disais :

- Quand tu auras passée ta belle robe mauve, on ira en chercher d’autres.

Cette année elles ont goût d’amande, n’est-ce pas ?

- Mais tu es folle, ma pauvre fille, me cria ma tante, elle n’ira pas cueillir des pissenlits,

avec le chapeau de la noce à Camille sur sa tête de linotte !

Augustina, monte passer ta blouse bleue, celle du soir, va,

tu pourras garder le chapeau si ça te chante, mais pour l’amour du ciel, ferme ton clapet,

tu as l’air d’une poule qui a perdu son chemin.

Augustina restait là, blanche comme le linge de maison et puis d’un seul bond, d’un seul,

elle se jeta entière sur la table.

Ma tante poussa un cri si puissant, que le chien s’est aplati sous l’évier, comme une éponge sale.

On regardait sa queue se ramasser lentement, quand mon oncle claqua la porte d’entrée.

Il se déchaussa et n’ayant pas fait trois pas à l’intérieur, il se retourna aussitôt,

glissant et dansant sur la pointe des pieds, les yeux clos, une poule fortement étranglée

contre sa cuisse :

-Qu’est-ce qui se passe ici, ce soir ?, cria t’il - que fait-elle, Augustina,

notre betterave, couchée tout du long, sur ma table.

- Ta table ? cria ma tante - ta table ?

A part poser ton plat et ton bol de soupe le soir,

le cul posé sur ton banc…

Et Augustina, nue et blanche, prête au sacrifice, au milieu des légumes, souriait.

Le petit chapeau avait tenu le choc, sa bouche continuait de briller, je la trouvais belle,

follement offerte aux yeux affligés de ma tante, qui engueulait mon oncle sous le porche.

Un silence étrange inonda la pièce.
Le chien glissa hors sa cachette et en rasant les murs, il se précipita au dehors.
Une ombre le croisa et profitant de ce chaos, elle vint nous glacer le sang.

Seule, ma cousine, nue comme un papillon de nuit, lumineuse, elle nous éclairait de sa peau lisse.
Elle enleva avec délicatesse son bibi, en détachant de l’étoffe, au préalable,

une longue épingle fine et perlée de nacre.

Ses cheveux éparpillés sur ses épaules, un navet par si, un chou par-là,

elle tenait au centre de cet étrange tableau, le rôle de la morte.

D’un geste sur, elle se planta l’épingle à chapeaux en plein cœur

et la nuit est rentrée par sa bouche, enfin close.
Ses mains tranquilles, lâchèrent une minuscule dent de lait sans faille,

ni racine.

LM,

Juillet 2009

Lavra

2009-11-22T05:56:00.000-08:00

Nao tinha uma perna, nascera assim, mutilada.
Diziam que era verdade ela ser meia-filha de um diabo,
que por ali caçava as mulheres, na noite.
A mae, nao conhecia, ninguém lhe sabia a morada.
Fora abandonada em cima de uma lage, nua e sem uma perna.
Nao sangrava, o membro estava atrofiado,
o que lhe dava o ar de um sapinho mal parido.
Trazia um trapo bordado com um nome em azul, Lavra.
Rôo passeava por ali quando a ouviu miar,
E deu entao com aquilo, um animalzinho ferido, jà.

Via-se bem em cima da pedra, embrulhadinha, enrugada a miar, insistia Rô :
- Olha-me isto-pensou o homem, e agora ?
Agarrou nela e foi direitinho a casa.
Abriu o pacote e viu-lhe a falta, deu um grito, as làgrimas saltaram,
mas ele nao era de gemidos, foi à cabra, tirou-lhe o leitinho,
fê-la mamar pelo linho embebido.
O gato, ou que era aquilo, mamou tudo e pôs-se a crescer,
so a perna é que nao, ficou a saltitar de um lado, a rastejar do outro.
Cresceu com o chao na garganta e o céu nos olhos, a miar, como um gato, dizia Rôo.
Mia minha Lavra, hàs-de encontrar numa outra vida uns pés, que crescerao em par justo.
E eu, comprar-te-i uns sapatinhos como prenda de Natal !
E para lai ficava a rezar frente ao calendàrio, com falta de meses.
Tinha là Deus dentro, dizia Lavra :
- Podes rezar por mim, Rôo ?
E là ia ele à procura do milagre, até que um dia foi Deus que o encontrou.
Lavra guardou-lhe o pouco bem que tinha, e naquele desiquilibrio, aligeirou.
Foi dnaçando de profil recortado, e desapareceu, como nascida do po do tempo,
com o trapito bordado a azul, no bolso do lado da queda.
LM

2009-11-18T05:23:00.000-08:00

2009-11-01T11:07:00.000-08:00

Un enfant reste accroché à son aile gauche.

Loup noir,

menacé par le crépuscule,

le corps tendu,
il se libère des contours,
lance des fils colorés
tels des algues marines.

Ils voyagent d’un tableau à un autre.

Une sorte de circulation prédestinée

à l’absurde.

Le raisin est devenu un emballage,

La terre sucrée par les grappes

s’incruste sous les ongles,

sèche au cœur de ma robe.

Au centre, il y a un homme

couché au sol,

son masque est aveugle.

Sur lui le ventre plein

d’un être décapité.

Pas d’amertume au bout du chemin dallé.

L’homme est innocent
innocent, innocent.

Moi, je suis cette pierre
Bleue, qui se cristallise
dans une douce attente.

En toi le démon si doux de l’absence.

Mon ventre tremble,
La musique l’apaise.
Le rapace n’est pas loin.

Un dimanche tache
mon souvenir,
alors, je me peins
dedans, cachette,
antre, nid, pierre, voix.

Il y a eu un si fort reflet
de lumière sur la montagne.

J’ai senti mon corps

flotter

au plafond.

C’était le baiser de dieu

qui me consumait.

Finalement tout ceci

est arrivé entre deux

mortelles étreintes

et c’est là,

où il y a eu l’impudique

apparition :

la terre est devenue ocre-rouge.

Après je me suis couverte la figure. au plafond.

C’était le baiser de dieu

qui me consumait.

Finalement tout ceci

est arrivé entre deux

mortelles étreintes

et c’est là,

où il y a eu l’impudique

apparition :

la terre est devenue ocre-rouge.

Après je me suis couverte la figure.

entre roupas e lençois

2009-10-11T03:05:00.000-07:00

Hà noites com arco-iris.

Esperançosas crianças brincando no leito,

mostravamos os dentes, brilhantes,

na sombra de um beijo.

Vasculhavamos longe,

com destras linguas, o desejo

fundo de um céu em avesso.

Guardavamos a mudez,

num espelho continuamente

reverso.

Madrugavamos juntos

com dedos enrolados

folhas, folhas, folhas nos pés

vibrando.

Eramos anjos a secarem ao vento,

entre roupas e lençois.

Morriamos cantando.

LM, 10. 10.09

Les amoureuses ( extrait)

2009-10-01T01:05:00.000-07:00

Inez, salomé, Hélène, écrivent, décrivent leurs désirs

dans des lettres d'amour

datées d'hier et d'aujourd'hui.
Un jeu surréaliste où les personnages se moquent du temps

qui passe et qui étrangle la passion.
L'intimité se brise en passant par l'indiscrétion de la lecture...

( à suivre)

LM O9

2009-09-24T13:53:00.000-07:00

Uma historia menor

A paciência entardecia

uma estàtua

oferecendo delicadamente

na dobra do làbio,

hùmido e liso,

o beijo da morte,

ao seu musgo.

Azedas dobradas contra os muros,

quebravam-se ao sol.

Pedra, àgua, ferrugem

avermelhavam-me a boca.

Aveneno-me até chegares.

balbucio uma jura,

afasto dos olhos uma névoa,

abandono a coroa,

arranho os joelhos na reza.

Fico queda.

09.O9. 24

Bem de dia ou de noite

2009-09-23T12:05:00.000-07:00

Bem de dia ou de noite

Bem de dia ou de noite,

pedia que me dissesses bem de nos,

e que o amor transbordasse no dobrar

dos lençois.

E que mais filhos viessem dessa dor

e com alguns risos, para bem da vida

que nos dava tanto.

E o homem que eras, acolheu nos braços

essa soledade de menino antigo.

Nessas noites ou meios dias

corriamos as persianas com o dia a empurrar

o amor para a cama.

E esse bem recolhido e aconchegado,

alargado, dizia que milagroso era

pedir esse bem, que mais nao fosse

nao te espantes agora, filho de alguém

que là longe, no seu canto distante,

repete baixinho o teu nome,

o da infância, amando-te tal qual um menino.

Salgo as feridas

2009-09-14T11:02:00.000-07:00

O às da cicatriz

Leio precipitadamente o teu nome
riscado no meio de umas palpebras vazias.
O bule de cha estala num feitiço de ervas,
Uma peça unica do enxoval e partilhas.
Aceito dar a cara neste mastigar viciado
em teu nome.
Fico tolhida no meio da minha praia.
Por detras, um espelho contigo ausente.
O teu nome como vicio talhado
a gillete azul no meu pulso.
Um somatorio, o às da cicatriz.
Salgo as feridas e abro o olho mortiço.
Leio o teu nome tatuado no céu da boca,
lambo-lhe a vogal.

Vagueio viciada nele.

LM. Março 08

um coraçao novo

2009-09-09T13:03:00.000-07:00

Ela pediu-lhe um coraçao novo,
para lhe bordar outro destino.

Inez debruçou-se lenta e delicada,
para lhe ouvir os passos.
Esticou os braços e julgou toca-lo.

Ele chegou mais tarde, real.

( ... )

LM, 09

2009-09-04T13:28:00.000-07:00

Aqui so me quedo num respirar comum
se o desejares ainda.
Nada me importa agora,
Jà vivi tudo fora de horas.
Escreveram tanta coisas sobre nos…
Nao estavas atento ao rumor da historia ?
Envolveram-nos em lendas e a fonte
foi cùmplice e chorosa.
Houve quem te julgasse com firmeza.
Nao sei se vou gostar de viver numa
eternidade fora da pedra.

Desprotegida andei eu quando te amava…

( ... )

LM, 09

desenhos d'ineses

2009-09-03T00:40:00.000-07:00

traits d'envies

2009-08-30T03:36:00.000-07:00

Reine en majesté avec des crapauds

autoretrato em magritte

Plasticité de l'oeuvre
Le crayon, la pointe, l'outil creuse les regards
des êtres, les formes agencent leur poids...
restent-ils entiers dans le cadre?
déchirons le souci du fini, quel angoisse!
LM

inez aux oreilles d'âne!

2009-08-27T13:34:00.000-07:00

Augustina

Dans la maison de Gustine, après les vêpres,

la lumière descend pour épouser les angles droits des armoires.

Elle boit la blancheur amidonnée des napperons

et parsème d’ombres les pieds des tables.

Un papillon fuyant sous le tapis, aidait le jour à s’éteindre.

Moi, j’attendais la nuit pour écrire.
C’est l’heure où la maison s’anime du bruit familier
des casseroles et du souffle du feu.
Au milieu de la pièce, l’enfer se laissait dominer
par deux mains, jetant dans la marmite,
des morceaux de viandes découpées,
un chou ébouillanté à la cannelle, trois patates douces
biaisées par un couteau infernal, un gros navet bien violet,
deux feuilles de laurier, du romarin,
et ainsi le bouillon du lendemain, ne sera que plus goûteux.
Je gardais les yeux mi-clos à cause de la fumée
et soumise à une telle sagesse,
j’observais.
Soudain, un rire frappa très fort contre le mur de casseroles cuivrées,
qui se mirent à vibrer.
Ma chaise bascula en arrière et fit un bruit d’arbre sec en se brisant un pied.
Voici le prodige : Augustina venait d’entrer dans la cuisine, toute nue,
ayant pour seul artifice, un petit chapeau à plumetis, couleur betterave.
Sa bouche brillait, cela lui donnait une sorte de visage achevé
sur un corps étrangement blanc.
( ... )

extrait de la nouvelle " augustina"

2009

Fui ler

2009-08-25T04:01:00.000-07:00

Para o eduardo prado coelho, amigo

Fui ler

como num desenrolar de uma queda na escada

da qual tu serias o unico arquitecto,

numa viagem no tunel dos /songes/

desarticulando a noite,
deixei à porta, jà longe, as maos frias e vou
a cair para cima sem capa nem verbo,
suspirando como um peixe alado,
de borco e no jornal do dia,
escamada até ao âmago,

de coraçao aberto ao teu.

vou usando das tuas ofrendas,
comendo àvida a massa apalavrada
ao sentimento.

era, fui e aconteceu, presentindo
fiquei quietinha no escuro escutando,
surgindo, o redobrado sino
na capela dos moribundos.

o teu cantar de cisne e negro,
singido ao teu coraçao…
à la vrille spéciale du poème en chant
mais où étais-tu avant d'être parmi nous?

merci de l'infini

mais amparada fico
nestas esquinas do poema,
lampiao em punho,
pura luz, grande.

LM, O8

2009-08-21T06:25:00.000-07:00

as làgrimas da contemplaçao
as camas vazias, lividas
limpo os olhos com a ponta do lenço
espero tanto quanto me é permitido
enquanto espero lanço os olhos à deriva
e quem sabe?
o orvalho fica suspenso nos finos caules
como beijos matinais, humidos.
poderia recomeçar tudo de novo
se uma aurora me surpreendesse
enquanto durar este quase sono.

passo o amor ao fio da espada.
prodigo gestos falecidos.
reconheço objectos desertados pelo homem.
coro no penultimo pudor antes da picada da abelha.

LM, 08

Ela disse

2009-08-16T04:45:00.000-07:00

Ela disse…

Ela procurava um rio dentro do mar eterno.
Provou-lhe a prata, engolio o sono
e nao lutou para subir à superficie.

Ela pediu-lhe um coraçao novo,
para lhe bordar outro destino.

Inez debruçou-se lenta e delicada,
para lhe ouvir os passos.
Esticou os braços e julgou toca-lo.

Ele chegou mais tarde, real.

A luz dele interrompeu-lhe o sonho.

Ela disse : fala-me da beleza là fora.

Amaram-se depressa, ele disse :
Sou esta fonte que te esquece,
amargo os cantos deste quarto.

Ele disse : Morro aqui contigo, neste amor.
Corro também , louco para te chegar o beijo à boca.

Ela responde : Ri alto como a arvore,
balanço os braços até vergar o bambou,
numa tontura apago-te dos meus olhos.

LM, agosto 2009

2009-08-13T03:19:00.000-07:00

Descontinuidades

Num fôlego adocicado
A poesia sobe-me, desfeita
Esquivo-a jà perto da boca.
Pinto com a mao desconhecida
uma incerteza, um lugar sem lugar.
No fosso, escurecendo em làgrimas
O cobre oxida-se no passear das aguas.
Infima a luz a despedaçar este “ coraçao
De manteiga” pro-fingidor.
Deambulo sob o ambar coroada de agaves
E adivinhas, com laços a fugirem-me
Pelos ombros, em tarefa de principiantes,
Maos alheias sem do nem clemência,
A domarem a seda.
Esmerado saber antigo que me levanta a nuca
Arrepiando-me os cabelos em nos tensos.
A boca a entoar mutilada,
A cançao arrependida pela lingua dos animais
Numa cama sem grades.
Cristalina voz a nomear o encanto deste oficio
de esperar.Pedaço de um nitido redor
Agravado por anzois e muralhas.
Impar vulto, ansejo, chuva que termina a noite,
e abano os dedos todos batendo ao de leve,
finalmente, no teu rosto bebido.
Pontapeio o teu joelho para que me acordes,
àspero, deusa e cordao, matriz dos beijos ascensionais,
ladra-me o que me roubas de dia e me convias ao vulto,
jà fora das muralhas, num deambular polvilhado de estrelas.
Um céu aberto e nos abaunilhados de gostos e sabores,
na festa do presente, destemidos perante a morte,
aladamente frios e dementes, surgimos numa intensa acuidade,
desnudos, inquiridos, ajornados, ausentes e mudos.
Até que enfim, amor !

LM, 2O de julho 2008

Desfio novelos

2009-08-06T03:34:00.000-07:00

No espelho do mundo, este amor.
Vou deixà-lo apontado para o sol.
A mao no punhal brilha,
a ponta do aço abre-lhe a carne.
Inez cai no chao, é a sua ultima dança.
Os olhos jà longiquos impressionam
a pàgina onde escrevo a Pedro:
- Tu nao sabes amor, porque te vais sempre
tao apressado e a névoa que cobre os meus olhos,
é um rio imenso onde a dor escorre e me afoga num soluço.

Lanço novelos ao mar, bato à porta de estranhos,
anseio pela a minha libertaçao, devolvo-lhe a loucura
que me risca a testa, cicatrizo vazios.
Fecho os olhos e guardo a beleza no avesso do linho suado.
O seio d'Inez molda-se na mao do Infante.
Ele disse para ela correr e escreveu na agua o mar que lhe ia na alma.
Pétalas de prata tilintam no quadrante da janela,
anunciam o fim do abraço.
Ele debruça-se para a fonte e bebe-a.

Se eu fosse esse rio, lava-lhes o destino das suas maos infantis.
Adiava a morte, engolia-lhes a paixao.
Nos tumulos separados, um coraçao comum espreguiça-se até nos,
como adormecido.
Os amantes eternos, pairam por cima das coisas, como um mar antigo.
LM, julho de 2009

L'impératrice est partie

2009-07-01T23:16:00.000-07:00

Dans son filme " La plainte de l'impératrice",
Pina nous faisait courir dans une forêt en noir et blanc.
La neige avait l'air de manger les pieds des danseurs...on avait froid.
C'est c'est froid là que je ressens aujourd'hui que je sais qu'elle partie dans une nave...
au bord de cette barque, et déjà Fellini nous l'avait conté.
Elle, la comtesse aveugle dans " E la nave va ",
voyageait les yeux ouverts regardant plus loin que nous.
Elle a toujours su le faire.
Lamento per Pina.
All my love,
beijos,
LM
Paris, 2 juin 09

2009-06-19T15:29:00.000-07:00

No lugar do rosto uma noite antiga.

LM, 09

o sentido do fio

2009-06-12T04:24:00.000-07:00

Abri o cetim, rasguei a seda, percorri com o dedo o sentido do fio,
cerrei a boca e ouvi-lhe o grito. Depois empurrei a mao contra

os picos das rosas e nao senti nada.

De saia plissada esforço-me por florir.

LM, junho 09

copié-collé de dois pequenos poemas...

Pinto a manta

2009-06-08T10:18:00.000-07:00

Ao acaso no mar, antes de assustar o mundo deito-me com os sobreviventes, fecho os olhos e pinto a manta, adormecendo. Altero a vida, ssobio entre os dentes uma raiva contida. Sou um cadaver no tempo, um esqueleto tardio, de ossos roidos por animais famintos, que vou criando no anùncio do meu abandono. estou de crâneo aberto pronta a ser esfaqueada, corro atràs da morte, fintando-a. Cruzo uma espada num luminoso momento, balbucio uma jura. Desmantelam-me como um barco
para negociar um estudo, numa aula de anatomia maritima. ( sinto que me falta o peronio ). LM, junho, 2009

Numa renda de orgulho

2009-05-30T05:13:00.000-07:00

La Reine revient pour changer son destin,
chaque fois elle nous place face à l’infini.
Elle s’arrache au marais intemporel de l’oubli
et nous place face à sa chute.
Dans le chaos vibrent les corps qui suivent
et portent leurs archéologies.
On vit alors une expérience du baroque qui façonne sa main
dans l’argile du temps.
Inez comme un faucon aveugle déploie les ailes et suit le vent.
Derrière roulent les ponctuations éphémères de l’histoire.
Pedro l’habille de soie verte pour la dernière des parades.
Elle remonte les marches et déjà l’oiseau se meurt par la bouche.
Son dernier baiser aura le goût des cendres.

LM 09

Dobro e sobro

2009-05-23T01:55:00.000-07:00

Como giestas bravas

Um ar inventado

Onde respiram dolentes

Aves brancas como anjos sem pés.

Deixam dedadas no espelho do quarto.

O pensamento atravessa-me o lhar.

Despedimento

Ou inauguraçao de um novo dia

Num quebrar de palpebras.

Esbatida no silêncio como o luto,
Uma pintura enigmàtica
e paisagista de Balthus
Inclinando a Suiça, para o vértice mais abrupto do gelo.

O vento assopra desmancha-me e leva-me.

fragmentada numa risca lasco o marmore.

Amarrotar a ternura molhar a roupa
E perder-me na tempestade.

LM, 2008

A sincope do rapto nao me poupa.
levo no dedo o corte e na agulha a linha, azul.

Tenho quatro maos dentro de mim

a cozerem pao e a fiarem o linho.

Hei-de esperar o secar da macela,

fazer-te chà para te acalmar as visceras.

Planto beijos nas tuas coxas quentes.

Por instinto caço como um cao e preparo-te

um met digno das minhas preces.

Oficina bem o teu cantar, desvia a fenda

neste sangrar do meio do corpo.

Prova-me o agravo, limpo o prato com a lingua

e observo-te nos olhos.

LM, 2008

Des mains habiles

2009-05-20T13:23:00.000-07:00

« Ô douces querelles d’amants, roulez sur ma peau,
offrez-moi votre distant passé, attendrissez mon cœur.
Ma raison possède des mains moins habiles que vos récits.
De l’eau sur de l’eau coule et emballe ma nuit.
Brisez l’horizontale attente qui me couche, offerte aux regards de tous.
Libérez mon âme, laissez-moi emballer mon amant, son masque,
pour écouter le jugement qui nous rendra au monde face à face,

Até ao fim do mundo. «

Inez, Lisbonne , 25.O6.O1

...( ...) Julguei mal a minha força, o cansaço fez-me prisioneira
cosendo-me a este espaço onde me guardas do mundo.
Adeus amor, o meu peito jà nao chora de te ver partir
e o meu braço é uma asa desprendida que te acena lentamente.
Senhor, eles jà me mataram antes do punhal.

Inez, Paris, Fevereiro 1994

Cartas de amor de Pedro e Inez

Me voici prête au dernier adieu, puisqu’il allège le peuplier

de ses feuilles sombres, tardives.

Il y a des roses qui habillent ma gorge de satin parfumé.

L’odeur m’apaise et la nuit rentre en moi par la bouche

Et fait éclater ma poitrine.

Ma peur se roule à tes pieds,

se cache sous la terre que tu parcours.

Je suis l’oiseau poursuivi par les chiens d’un

ignore tout de la passion.

Un insecte apeuré et ses ailes me crucifient à un destin

qui s’écrit par-delà un lit de pierre dentelée.

Je demande au vertige de ne pas rougir l’eau de notre fontaine,

qu’il tarde de le faire.

Le quart de lune décroisse encore sous le lourd

témoignage de ce crime.

Il est le seul témoin de cet abandon.

L’adieu est l’oraison que je répète au temps qu’ils me volent,

à la vie qui me reste.

Ma bouche ne bouge pas, elle boude.

Pedro, ne laisse pas la trahison lever le poignard

qui menace ma quiétude.

Reviens et protège-moi de tout ce qui me tue.

Fais-vite, le diable me colle son pas,

il me glace le visage de ses doigts impairs."

Inez, Paris Juin 1997

carne de cao

2009-05-16T05:16:00.000-07:00

meu esquilo,

cuspo nos dedos

para te roçar depois a fronte,

benzendo-te.

esfrio nesta espera,

afasto a cortina,

aqueço-me na tua la.

disfarçado de morto

para que te deixe,

entristeces o meu coraçao.

lavro as horas com o meu silêncio,

ventura melodiosa

exalta-me os sentidos,

por instinto penso :

« carne de cao »

e abocanho-te firme.

afinal o cadaver estava desfeito,

era so um esmolar de cobertores tisnados

de amores desfeitos, esfomeando-me

com o teu cheiro.

na madrugada esperançosa,

rio em mim.

" carne de cao "
do manuscrito:
" dobro e sobro "

27-12-2008 M, Paris

Hoje, a minha carta de amor...

2009-05-08T04:17:00.000-07:00

UMA CARTA DE AMOR NUM CORPO DE APONTAMENTO UNIVERSAL

Uma lingua fora da Historia.

A vibraçao da vida esta para além do silêncio.

A lenda atràs do mito é uma palavra exposta,

Uma a lingua fora da historia.

A tragédia reside numa espécie de infinito.

O mito resiste ao movimento da roda da fortuna

Que enrola e pica,

Obliquando a narraçao .

Fica a renda de orgulho suspensa no abismo

Que a dança provoca.

Ficamos suspensos, abrindo à historia

O nome dos amantes.

Voltarei entao com o mar nos braços,

Para lhe lavar o corpo e devolver-lhe

o rosto mordido pelo cao.

“ Branca e leve, leve e pura…”

Inez, cénicamente ressuscitada existe na mascara

Que me oculta.

Somos multiplos, continuamente.

LM, 6 de Maio de 2009-05-06 Paris

LMartinezdansethéâtrecie

lmartinezcie@yahoo.fr

www.autre-cas.blogspot.com

www.cartasdeamordepedroeinez

objectos reais...

2009-05-05T13:55:00.000-07:00

Objectos reais entre os vivos

Observo os objectos como corpos reais no tempo.

Contam-nos a nossa historia em cima do aparador.

E gasto uma hora apertando o pulso nessa corrente.

Basta-me ciciar o que oiço atràs do espelho.

No oval do rosto sinto a boca amuada a desfazer-se,

gasta de trazer-me à vida todas as manhas.

Ouves-me do outro lado ainda que vivo?

Acontece-me ainda procurar-te entre os bùzios.

Pacé. 31.06.08

2009-04-18T04:05:00.000-07:00

Comemoraçao do dia mundial da dança
(29 e 30 de ABRIL 2009 – 21h30)

AUDITÓRIO MUNICIPAL EUNICE MUÑOZ
Para marcação de bilhetes (a partir de 1 de Abril )
Entrada Livre limitada à lotação do espaço.
Reservas por telefone - 214 408 547/ 214 408 524
Por mail - maria.gil@cm-oeiras.pt

le secret des hommes

2009-04-05T12:17:00.000-07:00

Le secret des hommes

Le cœur se brise et ses reflets

coupent mes doigts de givre.

Ta bouche s’ouvre à l’amour,

Son prénom, le premier,

tremble entier devant le secret des hommes.

Elle pleut du neutre et un soleil épingle sa surprise

( moi j’ouvre le livre de l’évitement ).

LM,

no postigo da janela das bruxas

2009-04-04T04:09:00.000-07:00

a acàcia pende dura e desfalecida a
bruxear o azul da noite.

vou soluçar virada para a lua,
apagar os dias,
riscà-los ou sarar a ferida dos vivos
cozendo mézinhas de macela e tomilho,
sorvendo tudo em golos sôfregos.

vês a acàcia endurecida
pesando a minha nuca?

estalo a lingua na cançao da montanha,
sigo as notas de rodapé,
esqueço fugazmente o que me vai moendo.

leio nos olhos fechados das bruxas,
no postigo da janela baixa,
que nas almas dos que procuram a luz,
se encontram a mao e luva, a pele o po,
e num silêncio de vozes antigas
o nosso passado comum.

LM, abril, 2009

2009-04-01T12:29:00.000-07:00

Comemoraçao do dia mundial da dança

(29 e 30 de ABRIL 2009 – 21h30)

AUDITÓRIO MUNICIPAL EUNICE MUÑOZ

Para marcação de bilhetes (a partir de 1 de Abril )

Entrada Livre limitada à lotação do espaço.

Reservas por telefone - 214 408 547/ 214 408 524

Por mail - maria.gil@cm-oeiras.pt

APRESENTAÇÃO DOS ESPECTÁCULOS no CAFÉ da DANÇA

– Centro de Dança de Oeiras (Palácio Ribamar – Algés)

Dia 14 de ABRIL - 18h00

A Câmara Municipal de Oeiras, a Revista da Dança e o Centro de Dança de Oeiras associam-se para as comemorações do Dia Mundial da Dança de 2009 estreitando laços para homenagear alguns artistas portugueses que, pelas mais diversas razões, têm dignificado a dança em Portugal e no estrangeiro.

Entre eles contam-se Águeda Sena e Bernardete Pessanha - bailarinas pertencentes a uma geração pioneira da dança portuguesa - Graça Bessa e António Rodrigues, fundadores da Academia da Dança de Setúbal e da Companhia de Dança Contemporânea, Isabel Queiroz, bailarina principal do Ballet Gulbenkian (a título póstumo), Lídia Martinez, coreografa-bailarina que fez toda a sua carreira em França, Olga Roriz, bailarina-coreógrafa directora da sua própria companhia, Benvindo Fonseca, ex-bailarino principal do Ballet Gulbenkian e coreógrafo, Sílvia Nevjisnky, antiga bailarina das companhias de Paul Taylor e Lar Lubovitch e Alexandra Bataglia, bailarina e coreógrafa fundadora da Companhia Amálgama.

O seu trabalho, nem sempre devidamente reconhecido e suficientemente valorizado, merece, contudo, ser lembrado por aqueles com quem partilharam os palcos e que deles, generosamente, receberam gratificação artística e intelectual.

Quantas vezes em condições adversas, todos carregaram a tocha do "fogo sagrado" ultrapassando dificuldades, designadamente físicas e económicas, e mostrando uma inusitada perseverança e um forte amor pela sua arte.

Todos eles trilharam caminhos com obstáculos demonstrando coragem perante as adversidades e, acima de tudo, uma especial integridade no seu trabalho. Aquela de que se fazem os verdadeiros artistas.

Com este modesto contributo, as entidades patrocinadoras destes espectáculos - às quais se junta a comunidade da dança portuguesa -, esperam contribuir para dignificar a arte da dança. E também para que os artistas mais jovens vejam nos homenageados (bem como nos participantes) exemplos ímpares de trabalho, realização artística e, até, espírito de missão.

António Laginha

PROGRAMA do Dia 29 de Abril

18H00

Inauguração da Exposição ISABEL QUEIROZ – Uma Vida Dedicada à Dança e ao Ballet Gulbenkian

Inauguração de Exposição Uma Carta Coreográfica

Espectáculo de Dança

21h30

Primeira Parte:

Leitura da MENSAGEM do DIA MUNDIAL DA DANÇA (UNESCO) – António Laginha

Mensagem do Dia Mundial da Dança 29 ABRIL – 2009

Da autoria do bailarino-coreógrafo Akram Khan

Este dia muito especial é dedicado à única linguagem que, neste mundo, cada um de nós sabe falar. Uma linguagem inerente aos nossos corpos e às nossas almas, a dos nossos antepassados e dos nossos filhos.Este dia é dedicado a cada deus, guru ou avê que nos ensinou e inspirou. A cada cântico, impulso e instante, que nos incitou a mexer.É dedicado à criança que gostaria de se movimentar como o seu ídolo e à sua mãe que lhe diz “já o podes fazer”.Este dia é dedicado a cada ser com o seu credo, cor e cultura, que transforma as tradições do seu passado em histórias do presente e sonhos para o futuro.Este dia é dedicado à Dança. À sua miríade de dialectos e ao seu imenso poder de exprimir, de transformar, de unir e de deliciar.

Cerimónia de Homenagem

a LÍDIA MARTINEZ, SÍLVIA NEVJINSKY, BENVINDO FONSECA e ALEXANDRA BATAGLIA

apresentados respectivamente por Maria Reis Lima (bailarina-corógrafa), José Carmo Garcia (arquitecto), Barbara Griggi (bailarina-coreógrafa) e Risoleta Pinto Pedro (escritora)

Com projecção de fotos/ filme sobre cada homenageado

e distribuição de medalhas (António Laginha, pela Revista da Dança e representante da CMO)

Segunda Parte :

1 - Companhia Olga Roriz / Maria Cerveira – excerto de "Inferno" (canção por Amália Rodrigues)

2 - Manuel André e Inês Ferreira - “Nijinsky ou o Sentimento” (estreia absoluta)

3 - Tarikavalli – solo de Bharata Natyam – estreia absoluta

4 - Sílvia Magalhães (solo de obra de Thierry Malandin)

5 - Lídia Martinez - “Numa Renda de Orgulho” (estreia absoluta)

6 - Adriana Queiroz e Henrique Feist - dueto do musical "Cabaret"

7 - Ana Santos – “Murmúrio”

8 - Maria João Roldão - “3 Valsas Isadoráveis"

9 - Companhia Amálgama - extracto de "Mater"

Dia 30, um programa de Dança Clàssica,

consultar a informaçao no Centro de Dança de Oeiras.

Nenna ( extrait)

2009-03-30T13:29:00.000-07:00

extrait d'une nouvelle pièce de théâtre

Nenna

-As-tu fermée la porte du cellier?

- Pas encore, la lumière est si douce à cette-heure-ci

de la soirée, on a besoin de sa chaleur.
- Ils sont encore là…nos invités?

-Oui, ils dorment.

- Ils dorment, ils couvent tu veux dire.

- C’est ça, ils se sont allongés après la beuverie.

Tout y est passé, même le petit alcool sans intérêt

et que je gardais pour y glisser quelques cerises, tu sais ?

On a plus fait de ginja depuis que Vagia est partie,

les salauds l’ont emmenée…

-Arrête ! ça ne sert à rien de geindre,

si je pouvais mettre le feu à ces cafards !

Regarde-les couchés sur le dos,

la braguette ouverte et leurs mains dessus.

- Qu’ils crèvent !

J’aurais du mettre du poison dans le vin,

tu ne m’as pas laissé.

-Je suis encore maîtresse des lieux que je sache !

Le meurtre dans la famille n’est pas très prisé…

même si on aime se bouffer le nez pour un rien.

-Personne ne l’aurait su !

Je vais couper leur bite, tu vas voir !

( elle prend un couteau)

Ensuite, je leur foutrai le feu, tu veux maîtresse ?

Comme ça on pourra être tranquille à nouveau…

tu t’en souviens ?

Le temps s’éclaircit , regarde c’est un signe…

Va, dis-le ce mot tant attendu

« Coupe leur bite de soldat violeur

et fou le feu à leurs corps démembrés…ah, ah, ah…

( elle s’agite, se bat…)

-Que fais-tu ? Tu perds la tête ?

Calme-toi Nenna, viens, viens ici, dans mes bras,

ils ne te feront plus aucun mal,

je te protégerai, c’est fini…c’était il y a si longtemps.

Ils sont tous morts Nenna, regardes-moi !

-Ce sont leurs enfants !

C’est pareil !

-Non, c’est pire, mais on ne fera pas ça avant que Foppa

ne sera revenu.

-Tu es folle maîtresse…Il est mort ton Foppa !

-Je t’interdis même de le penser !

Chauffe-moi le bain, on sent leur alcool jusqu’ici.

Vas y et refais-toi le chignon, tu as l’air d’une vieille femme

égarée.

-Je le suis !

( ...)
LM, Paris 2009

Langues de soie

2009-03-28T00:01:00.000-07:00

Langues de soie
robes sages, murmures apaisés,
piments sucrés,
feux couchés le long des jupes
ciselées d'or
jambes offertes,
brûlures secrètes
vibrent vos doigts d'écritures palpables.

Libérez mon cri et la soie sous le désir
pimenté du fruit rouge,
ordonnés les seins pointent déjà
une aube plus claire,
double piqure à vos lèvres
mordant les tissus libres.

Robes
recousent au sol,
vos destins en décroisant les fils.

LM
08,09

2009-03-21T05:15:00.000-07:00

m é p r i s e

rien ne laissait prévoir que l’homme ne puisse pas revenir

sans crainte ni peine. comme tout était clair et sans faute.

non, rien ne laissait prévoir l’allure courbée de mon dos après.

dépliée alors, je le portais. pas le vrai corps, celui de la chair

restait couché au bord de l’eau ou sur elle.

mais... je gardais l’odeur de tout enroulée dans une serviette

éponge cachée au fond du placard. Signe et signature de l’oubli.
LM

DIA MUNDIAL da Dança

2009-03-12T12:04:00.000-07:00

Solo: " Numa renda de orgulho"

Um solo de Lidia Martinez,
o décimo sexto espectàculo
sobre o mito de Inez de Castro,

Desde 1984 Lidia martinez trabalha neste tema
e apresenta em vàrios paises do mundo peças coregràficas
inspiradas pela historia de amor entre Pedro e Inez.

Dia 29 de Abril às 21H 30', no auditorio Eunice Munoz,
em Oeiras um programa de dança contemporanea
vos serà apresentado.
Passarei todas as informaçoes num outro post.
Merci et à bientôt!
LM

2009-03-05T16:40:00.000-08:00

Il y a des roses qui habillent
ma gorge de satin parfumé.
L’odeur m’apaise et la nuit
rentre en moi par la bouche
Et fait éclater ma poitrine.
Je ne puis résister à la cambrure,
qui m' écarte les bras pour la supplique.
Devant l'abandon je plie.
La porte claque vers le dehors.
Suite au tremblement du corps des murs,
il ne reste plus qu'un amas de vêtements
sur le tapis de la chambre .

Lm, O9

o teu nome

2009-02-28T01:41:00.000-08:00

O teu nome

o teu nome exposto como fenda ao sol
entro nessa canseira como num processo
de desnudaçao ou entendimento
a ternura acabou palavra indecente,
quem diria?
envolta em curiosidade e espanto,
nao decifro esta mao que acena
dentro do pensamento.

jà emperdenida, absorta em mim.
acho que jà me concedi alguns perdoes desnecessàrios.

" um adeus perfeito" ediçoes Ulmeiro

Dans l'encre épaisse de la nuit

2009-02-26T11:07:00.000-08:00

Emballages______________________

Le corps est source de conflits,

de peurs, de joies.

Il est générateur de luttes,

de révolutions,

de non-dits, de sensations.

Il est un puits d’émotions,

un emballage,

un fruit mûr, une pierre,

un arbre, un insecte.

On le décrit avec des mots,

il répond par des gestes.

Roulé dans le mouvement,

il soupire.

On le chante, on le couvre,

on le dévoile, on le désire.

Transpercé de toute part,

il reste dans sa mortalité

changeante,

dans son épuisement

quotidien, l’arme unique

contenue dans le geste

du consentement,

dans celui du refus.

Subversif, abstrait,

multiple, il est aujourd’hui

celui par où passe

Toutes les différences.

Corps-identités,

corps réclamant

espace, respect,

autorité.

On danse et l’on construit

son corps dans cette grâce.

Dans le silence,

dans le bruit, chacun raconte

ses histoires.

Des yeux fendus, noirs

percent l’ombre

d’un homme

qui n‘a plus de mémoire,

il flotte.

La mer est venue,

elle aussi

lui laver les pieds,

le sel blanchit ses chevilles.

Des grâces papillonnantes,

comme des insectes aveugles,

tissent leurs fils

Dans l’encre épaisse de la nuit,

ils rongent nos poignets,

me libèrent, nous fragmentent.

Attentive, je me guette,

je m’invite à détourner

le hasard,

mon papillon m’abandonne.

Noyés dans la masse,

dans le bruit qu’il provoque

nous détournons la sentence et sa gifle.

Le caos n’est pas loin

et sous nos pieds gronde le dragon !

On l’invite à la danse reconstruite,

Survenue après l’entropie.

Vent.

Sculptons le vent dans l’éphémère

de nos danses.

2006-09

2009-02-23T15:31:00.000-08:00

A sincope do rapto nao me poupa.
levo no dedo o corte e na agulha a linha, azul.

LM.O8

revista: minguante

2009-02-14T03:26:00.000-08:00

minguante
revista de micronarrativas
tema do mês de fevereiro: superstiçao
podem ler este meu conto:
Rodelinda, entre os inùmeros outros textos
de contistas lusofonos!
merci
LM

RODELINDA

Rodelinda olhou-se no espelho e coincidiu com a imagem.
Quando eu morrer, pensou, o que morrerá comigo ?
De mãos crispadas na saia, rangeu os dentes sólidos.
Fazia uns estalidos estranhos com a língua,
como se o tique lhe aliviasse a tensão que lhe
percorria o rosto.
Se eu fechasse os olhos e tudo desaparecesse ?
Um gesto de despedimento arrancou-lhe
uma unha sem gemer.
Quebrou as pálpebras, ampliou a boca num esgar.
Endireitou-se, limpou a fenda de rubro fogo,
julgou mal o acontecido.
O homem deitado, respirava sem ruído.
Agarrou-lhe o cinto e escondeu-o na gaveta.
Escapou pela janela e resolveu caminhar de pés descalços.
Equilibrando-se na borda do passeio,
repetia o pensamento mórbido que lhe ia na alma:
se eu escorregar agora e pisar o asfalto,
chego a casa e ele está cego, cego e morto.
Como um animal marinho abismado num rochedo,
ela percorreu a distância sem queda alguma.
Aliviou o corpo e atravessou a estrada.

Lidia martinez

26-12-2008

2009-02-12T11:01:00.000-08:00

E bem triste e dolente este meu canto

Que de tanto calar o que sente jà nao sabe mais dizer,

Que dois mais hoje no peito porque ausente

E respirar é dor que te move tao lentamente,

Como se aqui estives adormecido no meu peito para sempre.

A viagem nao finda neste caminhar,

Nesta canseira de te querer guardar,

te protegerd e tudo quanto é pranto e de gozar contigo

Dos infimos prazeres que ainda alcanço,

é esperança minha e segredo também.

Perto dos làbios dançam os teus dedos,

Falenas estonteadas dos beijos que te dei

Pequenas luzes nesta noite onde me visitas,

E a tua sombra desaparece-me entre os braços,

E nada doi

Porque o silêncio é vestido de mulher

Que nada espera

Porque te tem.

LM.

« um adeus parfeito «

ediçoes ulmeiro,

les amours cyclopes sont sans-souci

2009-02-06T10:52:00.000-08:00

La femme serre les mains de l’inconnu avec force.
En un clin d’œil le bien trompe le mal
et l’amour comme la poésie, dicte sa volonté.
Tout recommence neuf, léger, informe et accompagne
les âmes dans leur pénible traversée.
La soif est tarie là où la Nécessité les accueille,
et le cri des huit sirènes les rend folles mais de joie.
Méfiez-vous des sirènes !
Méfiez-vous des sirènes !
La femme marche devant l’homme pour oublier son pas,
pour le perdre.
Elle tourne sur soi-même et monte au ciel
dessinant une spirale parfaite.
( eternety, eternety )
LM

revisitar o mito

2009-02-06T10:37:00.000-08:00

A Castro volta para reviver o drama da sua morte
e de borboleta nocturna a esposa e amante traida,
ela transforma-se e na dança, encontra a possibilidade
de suspender a narraçao.
Abre-se o espaço a uma proxima revisitaçao.

LM

2009-02-06T04:37:00.000-08:00

" Dort, dort ma Reine, la quiétude du lieu

te convient-elle ?

C’est moi ton Pedro, nous sommes seuls,

je sens ton âme éclairant la mienne,

dans la mort tu écoutes mon désespoir.

Parler, parler, laisse ton pauvre roi te parler ;

J’ai été ton loup, le bourreau qui n’a pas su t’épargner.

Dans mon royaume tu es deux fois reine.

Tout a été bon, tout a été béni !

Ah! Coimbra était notre mère, tout a fleuri,

les champs, les berges,

les places se sont remplies, le peuple te saluait.

Le fleuve éclairé par les torches s’inclinait

vers nos pas qui couraient à tes côtés.

Te voilà enfin, si proche dans ton éternité de pierre !

Cet amour me fait peur, le sommeil me prend…

Inez, cette nuit nous sommes frères, deux oiseaux morts

partageant le même nid

Até ao fim do mundo. "

Fui ler, este poema é uma parte de um mail enviado ao Miguel...

2009-02-04T16:00:00.000-08:00

Fui ler

como num desenrolar de uma queda na escada

da qual tu serias o unico arquitecto,

numa viagem no tunel dos /songes/
desarticulando a noite,
deixei à porta, jà longe, as maos frias e vou
a cair para cima sem capa nem verbo,
suspirando como um peixe alado,
de borco e no jornal do dia,
escamada até ao âmago, de coraçao aberto ao teu.

vou usando das tuas ofrendas,
comendo àvida a massa apalavrada
ao sentimento.

era, fui e aconteceu, presentindo
fiquei quietinha no escuro escutando,
surgindo, o redobrado sino
na capela dos moribundos.

o teu cantar de cisne e negro,
singido ao teu coraçao…
à la vrille spéciale du poème en chant
mais où étais-tu avant d'être parmi nous?

merci de l'infini

mais amparada fico
nestas esquinas do poema,
lampiao em punho,
pura luz, grande.

LM, O8

uma rosa de areia ( republicaçao)

2009-02-04T15:55:00.000-08:00

Arrefeceu o céu da boca ao espreguiçar-se além do mais
e riscou o corpo com a ponta do lapis.
Repetiu tonta , o fim das palavras.
Parecia que lhe estavam a lavar a alma.
Esperou assim, so para ver.

Ficou tal uma ruina emocional
quando reparou no estragos.
Abandonou-se à natureza,
abriu a mao , dura, como uma rosa de areia.
Os animais mornos continuaram a sesta.

Para o miguel um poema em grito, para quê?

2009-01-30T10:15:00.000-08:00

Ser Perséphone

como giestas

2009-01-25T11:53:00.000-08:00

Como giestas bravas

Ateado o desejante aveludava a lingua

E o beiço devorando amoras quase azuis

de doce tinta, os dedos em farrapos nao sentiam

o rasgo no espinho.
Era todo em edredao violeta de sangue.

E ele , em lume ardia disforme

numa entropia oferecida aos deuses.

.......................................................................

O pensamento atravessa-me o olhar.

Despedimento

Ou inauguraçao de um novo dia

Num quebrar de palpebras.

..............................................................................

Esbatida no silêncio como o luto,

Uma pintura enigmàtica e paisagista de Balthus

Inclinando a Suiça, para o vértice mais abrupto do gelo.

................................................................................................

O vento assopra desmancha-me e leva-me.
fragmentada numa risca lasco o marmore.

...........................................................................

Amarrotar a ternura molhar a roupa

E perder-me na tempestade.

.....................................................

O rapto da memoria

( … )

Limpo com a renda e enrolo tudo nela,

o dente e a pedra.

Quando eu arder no sulco càvico da mina,

Abrir-se-à entao o segredo espreitando o esmalte.
Coserei as palpebras entre elas abdicando do escuro

por fora.

Fico com a luz que me dou quando te penso.

Este espaço està desertado.

Vou-me integrar e sair pela cabeça.

Adeus agora.

...........................

A sincope do rapto nao me poupa.
levo no dedo o corte e na agulha a linha, azul.

...........................................

Tenho quatro maos dentro de mim

a cozerem pao e a fiarem o linho.

Hei-de esperar o secar da macela,

fazer-te chà para te acalmar as visceras.

Planto beijos nas tuas coxas quentes.

Por instinto caço como um cao

e preparo-te um met digno das minhas preces.

Oficina bem o teu cantar, desvia a fenda

neste sangrar do meio do corpo.

Prova-me o agravo, limpo o prato com a lingua

e observo-te nos olhos.

LM, 2008

Dedadas em dois

2009-01-25T04:05:00.000-08:00

Um ar inventado

Onde respiram dolentes

Aves brancas como anjos sem pés.

Deixam dedadas no espelho do quarto.

LM, julho 2008

Dedadas

A palavra nao cindida

em reverso da folha

com uma lagarta roendo

os cantos, domesticando

o fulgor, e ardem-me

os dedos, lambendo o sabor

da sombra.

A cal doi tanto !

Espanto o branco

pela parede.

Inciso o grito.

LM, Julho _08

Dobro e sobro

2009-01-24T03:37:00.000-08:00

Dobro e sobro

Uma pequena erva que seja

mexe, vibra, enrola

e esquece que o vento dança nela

e a deita sem conforto.

No assopro negro de uma noite sem cheiros,

dobro e sobro sob o desejo antigo

de um abraço que fosse.

Fome do real, aperto.

LM , Julho 08